martes, 29 de noviembre de 2011

18 Comidas

Cuando me puse con esta peli, dije "ufffff, mas de lo mismo, mas galleguitos pretensiosos criados con la platita de Felipillo Gonzales, que estudiaron cine o ciencias audiovisuales, y que se la quieren dar de Jim Jarmush con Café y Cigarrillos", y sin embargo no, no, no, resultó tener algo mas, algo "propio", y "eso propio" resultó ser (entre otras cosas), ese aspecto ritual, costumbrista, tradicional, íntimo, que tiene el rol de la comida, el desayuno, el almuerzo, la cena o ese tentempié diario que nos clavamos al día para mentirle al hambre, "mentirle al hambre", casi lo mismo que "mentirnos a nosotros". Sin tanto divague, hay va la peli.

domingo, 6 de noviembre de 2011

11

Dicen los muchachos del bar de la estación a esa hora en la que el tren y su sonido estridente permite escucharlos bien, que por problemas de salud, en su momento el Diablo tuvo que dejar las profundidades del Averno, ese calor, combinado con una sempiterna falta de luz natural, le resecaban demasiado la piel. Así es que habló con el Creador, cada tanto se sentaban, café de por medio, a debatir sobre las diversas frivolidades que nos afectan a los mortales. En una de esas “mezcla mañana, mezcla mediodía”, el Creador le confesó su nacionalidad. Argentina, y de la Reina del Plata.
Por ahí por contrera, por ahí para no perder la costumbre de los cafecitos con el Flaco, el Diablo, eligió venirse para Buenos Aires, busco departamentos, casas y ph´s, recorrió barrios, y hasta alguna urbanización privada del norte del Gran Buenos Aires, donde tras su partida alguna jovata caquera sería ultimada por sus parentela con pitutos asesinos.
La realidad es que los ingresos de un Diablo, no son los mismos que los de un Creador, así que termino por conformarse por un bulo un poco más modesto. Se fue para el Once. A la tranquilidad de un PH, al final de un pasillo largo y angosto, como para no ponerse nostálgico.
Por esos días, el Maestro Dolina sugería que los judíos cabalistas del barrio, enterados de la cuestión, habían construido un Golem, una bestia de barro, tan abominable como justo, que discretamente habían escondido en el Pasaje de los Angelitos.
Sobre esta cuestión, el tano Montefisccio, cuyo abuelo había sido Caporale Maggiore con los Camisas Negras, en la Italia del Duce, no pudo ocultar su semblante y sugirió que un Golem, en unas circunstancias ayudan al hombre y en otras lo enfrentan. Porque después de todo un Golem es una criatura análoga al hombre, en su naturaleza, formas e instintos.
Y es así que el Golem, que protegería al barrio de las travesuras del nuevo vecino, mantuvo una cómplice pasividad a veces, y otras una directa participación, al Diablo, no le resulto difícil hacerse amigos en el barrio. Prósperos gerentes de prostíbulos, habitantes de aguantaderos y pedófilos violines a la pesca de los pibitos callejeros de la plaza Miserere, rápidamente engrosaron sus grey.
Desde entonces, por la angostita calzada de Bartolomé Mitre, a veces se incendia un boliche y mueren cien pibes, otras la impericia de algún gruista destruye un edificio de departamentos y deja sin hogar doscientas familias, otras un autobomba se estrella contra un colectivo y dos laburantes dejan dos viudas, y varios huérfanos. Desde entonces, el Once, es el Once.

domingo, 2 de octubre de 2011

El orgullo.

al final serán solamente la sombra de los hombres que solían ser....- Pensó ese anónimo oficial, mientras le hacía un corte de manga a las cámaras de la BBC, luego de que les ordenaran que se volvieran para el continente, que todo había terminado. La cosa es que en verdad, recién empezaba.

martes, 20 de septiembre de 2011

Odisea del Espacio

El Cachafaz se presentó puntual en el coqueto consultorio del curtido Doctor Dolor.


-Ayer mientras me limpiaba, sentí una protuberancia, no se si es un pedazo de caca o si es alguna inflamación de algún tipo.

-Es mejor no realizar conjeturas, déjeme ver.- Interrumpió con solemnidad.

-No escatime recursos Doctor.- dijo el Cachafaz observando y comentando mientras el Doctor se embadurnaba las manos con vaselina.

El ritual comenzó.

-Con tacto Doctor, con tacto…!- suplicaba el Cachafaz.

-Shhh! Silencio!.- el medico adoptó la actitud mas que propia de un Sargento Franco-Prusiano .

-Cuanta concentración requiere meterle la mano en el orto a alguien.- Mascullo entre dientes el Cachafaz.

La Escuela de Atenas


Un fresco de Rafael donde Platón y Aristoteles discuten o debaten sobre la búsqueda de la verdad, Platón señala al cielo, mientras Aristóteles la tierra. Algunos analistas y críticos han planteado en esta imagen la antinomia y contraposición entre los métodos inductivos y deductivos. No obstante me parece interesante rescatar el cuadro general (mención aparte del autorretrato de Rafael en el costado derecho del cuadro, y del niño Jesús en el izquierdo, ambos mirando al espectador), con el resto de los filósofos, desparramados a su alrededor con expresiones de dolor, sufrimiento, desgano, curiosidad, depresión y hasta exaltación etílica.


Inevitable resultaría inducir (o deducir, según el espectador) un cierto costado auto-destructivo en la Filosofía. Ironicamente la etimología de filosofía es “amor por el saber”, y de nuevo, sea por inducción o deducción, podríamos concluir en cuatro cosas:

-El Amor es autodestructivo.

-El Saber es autodestructivo.

-El Amor por el Saber es autodestructivo.

-Las tres cosas a la vez.

Sobre esto último me viene a la mente un amigo, infante de marina (dato no menor, ya que desde una interpretación Kafkiana, ello implicaría que mi amigo proviene de un ámbito propio del “yo puro”), mi amigo decía “el exceso de pensamiento no es bueno”.

Para pensar no…?

Good Advice

Lo que tú blog necesita es un toque Bizarro.- Me dijo el sobrino de los Arizmencuaga, bastante agrandado y recién llegado de Miami, se había comprado dos “Playstation Pro-Mega Stom Evloution Net”.
Intrigado le pregunté:
Pero Bizarro como Jorge Lanata cantando Lollipop o bizarro truchanga como una de esas performances improvisadas en alguna sala de Corrientes y Callao…? –
No, no, “bi-sarro”.-
Me quedé estupefacto.
Así, auspiciado por Colgate, protección 24 horas para todos tus dientes.-
Fué demasiado.


Esta entrada es tan mala que te deja con ganas de mas.-
Asi que...:

viernes, 16 de septiembre de 2011

Atack to the Block

Hace algunos meses ordas de enajenados incendiaron Londres (algo escribí con "Picadilly Circus en Llamas"), vale decir que esta pelicula, ambientada en Brixton, sabe reflejar el clima o las tensiones sociales que motivaron esas "expresiones catarticas", al menos perimetralmente.


jueves, 15 de septiembre de 2011

Shhhhh....!

Me pregunto...que estará pasando...? que son tantas las realizaciones cinematograficas argentinas que con mayor o menor discreción ponen en el banquillo de los acusados a los Medios Masivos de Comunicación...supongo que algo habrán hecho.


lunes, 5 de septiembre de 2011

Piccadilly Circus en llamas.

Lockerby, permaneció sentado, mientras entre la bruma londinense por la izquierda de la calle principal avanzaba el carnaval de la realeza. El rey de rostro pálido y enfermo, la reina con expresión avergonzada, el carruaje tirado por dos enclenques y ancianos corceles. Tras su paso, el resto de la corte. De diferentes razas, con diferentes atuendos, ejecutando sonidos con sus instrumentos, dibujando figuras con cintas de colores gastados, en sus miradas era inevitable percibir que no encontraban relevancia a su tarea, sin embargo la realizaban con la mayor contracción posible, seguramente porque de ello dependería su modesta subsistencia. De la protección y seguridad se encargaban unos guardias harapientos, con expresión feroz. Todos ellos eran seguidos por unos perros con el lomo marcado por el costillar.


Toda esta procesión semejaba bastante a un Rembrandt, donde lo barroco se convertía más que en un periodo de tiempo, en un fétido aroma.

Esa mañana de 2011, Lockerby decidió continuar con su desayuno, tan descreído del carnaval que avanzaba tras su ventana como de si mismo.

viernes, 2 de septiembre de 2011

Cruzadas

Hacer un comentario por trivial que fuera sobre esta pelicula sería considerado ominoso; brillante guión, estelares performances de Nacha Guevara, Enrique Pinti y Moria Casán, sin mencionar el reparto que incluye hasta a Hernán Caire y Damas Gratis.
Sin perder oportunidad para realizar una sutíl crítica a la cultura mediatica adicta al rating es una de esas peliculas donde la parodia se mezcla con la mas implacable de las sátiras.

jueves, 25 de agosto de 2011

Arte.

ARTefacto diseñado para producir sensaciones, sentimientos, ideales, nostalgia y todo aquello que el sistema a medida que nos coopta, sistemáticamente perdemos.

Victoria.

No es un barrio ni una estudiante de Filosofía y Letras; es cuando el oponente interpreta o bien que ha sido vencido, o que nos ha vencido o que hemos decidido no pelear mas. Esto, desde la perspectiva y óptica del oponente.
Desde la óptica del que ejecuta la acción debe ser que te has vencido a ti mismo, a tus temores, a tus debilidades, a tu costado más oscuro, es decir Autocontrol.
Nos decía el viejo, mientras empinaba el codo. Sin embargo emanaba un aura propia de un maestro samurái. Y quizás lo era. Su discípulo o su reencarnación, yo que se.
Era imposible no reflexionar sobre la longevidad de los japoneses.

Silicon Valley.

El fenómeno en el que las principales actividades de piratería en software y otras formas de propiedad intelectual, tenga su epicentro en lugares como Rusia o China, no es mas que la metamorfosis de la Guerra Fría o al menos sus ecos. O Por simplificar la cuestión a un menor numero de términos, “la manifestación de la dialéctica de voluntades opuestas que tradicional e históricamente a sido la antinomia Oriente-Occidente”.

Por qué…? Y Para qué…?

No hay deseos, hay premios.

El Dingo, un especial para la National Geographic.

Resulta poco claro si este animal se encuentra extinto o forma parte de la mitología. Se dice habita las calles de mi barrio.
De una mezcla color blanco opaco, combina características de perro, gato, conejo y humano (en realidad un argentino de los años 40).
Cobarde y psicópata, sociopata y narcisista, repite como un loro expresiones como:
-Ojo, esta bien, existe química.
Mascota de una poderosa familia de la zona, merodea con cuatro freaks vestidos símil a los degenerados londinenses de la Naranja Mecánica, la diferencia en que los colores elegidos por estos malvivientes inocentes son los del payaso de McDonald’s.
Algo así como ALF,con una incurable adicción al paco.

miércoles, 24 de agosto de 2011

viernes, 19 de agosto de 2011

Memorias de un Intendente

Al poronga de la barra del Arse lo conocía a través de un sobrino postizo. Cosas del barrio.

Cuanto queres de fazzo...? Yo te lo consigo, vos solamente haceme ese favor...-Brutalmente le dije asumiendo que el tipo, si bien familiero, religioso y moral estaba acostumbrado.
Cumplidor, lo fui a ver unos días después.
Acá tenes las llaves del Fiat, lo tuyo esta ahí, ojo que creo que el auto tiene Lo Jack, descartalo en el Shopping rápido.-
Desde el palco, lo veo con el bombo; compartimos un apretón de manos cada tanto.

Toots & The Maytals - Take Me Home, Country Roads

jueves, 18 de agosto de 2011

Octubre Rojo (por JMDPO)

A mi amigo que toma mate
En el monumento a la bandera…
Porque ese es el legado del rosarino…
Que los argentinos tengan empatía
por el resto de los sudamericanos
y los del Caribe también.
Y al que se siente diferente
del Peruano,
O el venezolano…
O el colombiano...
Que se ponga una mochila
Y agarre una moto…
que se vaya…
Hasta donde casi se juntan…
el Pacifico y el Atlántico…
Porque el Guevarita es el perpetuador
De Bolivar y San Martín…
Y te lo digo en pocas palabras.
El uso de la espada esta acá,
entre nosotros.
Para vos ché…-

Bruce Springsteen - Born In The U.S.A.

Un video digno de poner en plena recesión. Jua Jua!!!



Sueño Americano

De viejo vas a estar limado de una y otra forma, sea por el Alzheimer, por el Parkinson, por la pedofilia o por la locura de la vida...asi que perdido por perdido límate ahora.-
Ma si...! Yo me voy al sudeste asiático a luchar contra terroristas islámicos, Tigres Tamiles, traficantes de heroína y comunistas.- Dijo Chuck Norris.
Nunca lo volvimos a ver en Hollywood los muchachos del lavadero de autos.
Dicen que le va bastante bien.


martes, 16 de agosto de 2011

Humming - Portishead

Cohen versus Cohen

Abraham y Raquel Cohen, tenían de toda la vida su negocio de fabricación de Maniquíes, ahí en la calle Sarmiento, a la altura de Once. Tuvieron dos hijos, David y Samuel. David era el más despierto, o al menos el menos ortodoxo de esta familia arraigada en la ortodoxia, para la familia y también para la colectividad era prácticamente un caso perdido. Samuel, pobre, se había criado entre el amparo de la sobreprotección de una madre judía y la obediencia a los dictámenes de Abraham, su padre y rector, en el fondo admiraba, anhelaba y celaba la independencia y desfachatez de su hermano David. No obstante celebrar esas actitudes sería imperdonable, un silencio cómplice lo perseguía.

El negocio esta cambiando viejo, los tiempos cambian, tenés que cambiar la matriz.-Repetía David, las pocas veces que aparecía por el negocio, pasadas las cuatro de la tarde y con las marcas en la mejilla típicas de haber dormido hasta el mediodía.

Abraham luego de un ACV se encontró físicamente impedido de continuar el negocio. Fue la oportunidad de David, tomaría las riendas del negocio familiar, y haría de “Maniquíes Cohen” un privilegiado y exitoso conglomerado.
Ordenó cambiar las maquinas de manera tal que los maniquíes, mantendrían un solo tamaño, sin rostro, cabello y expresión. Incluso habría otro modelo, mas barato, directamente sin cabeza.
Y así, en tiempos de liberación femenina y presidentas, David, consciente o no, se encarga de perpetuar un ideal de belleza donde la mujer, sin cabeza ni rostro, no deja de ser bonita. Después de todo, que importa?
Maniquíes Cohen tiene sucursales en todo el país, en Montevideo, Santiago de Chile y se encuentra en tratativas para iniciar operaciones en Miami. La facturación nunca ha sido mayor.
El viejo Abraham esconde su orgullo tras su deterioro físico, tranquilo de que el negocio esta en buenas manos mientras Raquel le prepara una sopa, receta familiar traída de la lejana Polonia.
Los celos de Samuel al día de hoy lo carcomen monstruosamente como el Golem, al ver como el negocio de los Cohen prospera y como se venden mas maniquíes que nunca sin entender del todo cual es el secreto de su hermano.

la de siempre...la que hace el salmón...

Me acerqué por atrás, sin percatarme de su presencia, con su barba blanca y atuendo gastado pero no deteriorado contemplaba como las aguas del riacho de montaña corrían, en esta tibia tarde patagónica.


Empezó a hablar sin que si quiera lo saludara o al menos le diera pie con algún comentario banal:

-Sabías que los salmones mas grandes son los que mueren primero...? O los caza algún animal del valle, o se atascan en alguna red o los peces mas jóvenes los devoran de a poco persiguiéndoles el abdomen.
Salmón, suena muy similar a la palabra salmo. Como si un pez algo tuviera que ver con nuestros dogmas y bases filosóficas más primitivas.
Salmones, que se reproducen en las condiciones mas adversas, como el frío de las aguas de un río que corre a contracorriente.
Un pez.
Uno de los mitos más fundamentales y repetidos en el cristianismo, es el de la multiplicación de los peces, así como el salmón, a contracorriente.
Los primeros cristianos tomaron este animalito como el símbolo de su fe.
“…un poco de levadura leuda toda la masa” Corintios 5:1-13.
Con esto te queda claro la otra parte del mito, porque hablamos de peces y panes.
En definitiva una concepción estratégica, una cosmovisión, un paradigma, una interpretación de la realidad, donde la multiplicación de las fuerzas es el elemento central.
Por ahí los romanos que no siempre fueron como Berlusconi o Carla Bruni, en ese entonces con su naciente inteligencia, adoptaron e introdujeron esa lógica a su concepto de imperio. Ya que estamos, los tanos y los pueblos latinos suelen tener una prole bastante numerosa.
Pero…sabes que los salmones más grandes son los que mueren primero…?
De hecho, si, un pez tiene mucho que ver con nuestros mitos. Como el cristianismo
Me fui sin saber en que creer.

Comando Carefree Revolucionario: "Porque cuidarte es quererte..."

Aerosoles de pimienta, pistolas y dispositivos de electrochoque, cuchillos, espadas de esgrima y artes marciales, navajas, fierros como los que usan los camioneros para verificar sus neumáticos, incluso una pistola lanzabengalas son el armamento frente a las eventuales situaciones de inseguridad de las que podemos llegar a ser victimas, sin llegar a hacer referencia al divergencia dialéctica de la “ola de inseguridad” (un invento para distraer la atención de problemas reales como el atraso institucional en materia de políticas publicas en salud, educación, economía y trabajo). Es decir “estar armados, sin estar armados”. La abundancia de armamento entre la población civil lo único que promueve es la “inseguridad” y consecuentemente a largo plazo la falta de robustez del sistema democrático.

lunes, 15 de agosto de 2011

Sarandí, el Okinawa de zona sur.

El mayor encanto de los barrios como el que vivo son los oficios que continuan ejerciendose, herrero, comprador de baterías viejas y chatarra, hueveros que venden desde su auto con un altoparlante en el techo. Omnipresentes carros de cartoneros arrastrados por modestos petizos y yeguas, etc.
El que me cae más en gracia es el de Afilador, que anuncia sus servicios con una flauta de seis notas, hecha de ruidoso material plástico.
Todavía me acuerdo aquella vez que luego de escuchar el inconfundible sonido que lo anunciaba, salí a la vereda con una espada samurái, comprada en Once, en una casa de Decoración e Importaciones Chinas, por una suma razonable.
Me acerque, el anciano me observo con un aire que me recordó a Hatori Hanzo de Kill Bill, le dije:
Cuánto por pulir y afilar esta espada?-
La uso para afeitarme.-Intente aliviar la tensión con un poco de comedia.
Esperaba sorpresa por parte de el, pero supongo que la experiencia anterior destruye la misma, entonces, Luego de un breve silencio.
50 pesos, me tomaría mas o menos una hora.-apreció, mientras la examinaba superficialmente.
En lugar de la antedicha sorpresa, encontré regateo.
Ah…muy caro, me imaginaba algo como 20.- Fui contundentemente sincero.
Por 30 lo hago, me están esperando en otro lado, otro cliente.-Seguía el juego.
Está bien. – Respondí con una mezcla de fastidio con satisfacción, broma cruel de hipotálamo.
En una hora volvé. -Sentenció.
Entre en mi departamento, mientras alejado escuchaba el ruido de la afiladora confiadamente.
Cuando pasó una hora y cesó el ruido de la maquina regrese a la puerta.
El trabajo era brillante, excepcional, propio de un artesano salido de una historia épica. Estaba más que satisfecho.
Tanto, qué dije:
Nunca se sabe cuando se puede necesitar una espada samurái.- Al tiempo que a mi lado pasaba una de mis vecinas, una de las más entrometidas.
Desde entonces, nunca soy invitado a las reuniones de consorcio.

sábado, 13 de agosto de 2011

El elector.

14 de Agosto Elecciones Primarias, Obligatorias, el rufián durmió hasta tener la cara hinchada sobre la almohada. Ni se calentó. Se levanto como a las 7 de la noche, cuando el boca de urna ya era noticia fiambre y las diferentes coberturas periodísticas se limitaban a mostrar el derroche del aparato político en los diferentes bunkers, de ganadores, perdedores, y ganadores a medias.


Llego Octubre, y esta vez, porque los astros se alinearon. Quiso ir a votar. Y fue. Hizo fila, mirando con nostalgia el patio de esa escuelita primaria de barrio. Distrayendo su atención con los posters hechos en papel afiche por los alumnos durante la semana.

Mostró su DNI al presidente de mesa cuando llegó su turno.

No podes votar, el 14 no votaste y era obligatorio.- Sentencio y afirmó el funcionario eventual.

El resto de los que sentados inquirían sobre la escena, miraban con preocupación.

El soldado que custodiaba la elección se acercó con fría y prudente curiosidad.

Obligatorio…? No me digas.- Respondió al borde de la insolencia.

Si, es obligatorio votar en internas abiertas.-La charla amenazaba con convertirse en debate.

También tengo que retener el documento.- Amenazo el muchacho, que tomaba muy en serio probablemente el único día de trabajo que realizo en el año.

OK, no votare, en definitiva los que pierden un voto son ellos.-El rufián recorrió con la mirada al resto de los fiscales. Que de inmediato comenzaron a acomodar sus sillas. Y levemente a levantar la voz con disconformidad.

Sobre el documento no te hagas problema, tengo varios, y te voy a contar algo ya que estamos…lo que necesitas en Argentina no es un DNI…es un pasaporte.-Continúo mientras el resto de la gente se impacientaba y los fiscales empezaban a susurrar incansablemente la palabra “Fraude”.

El joven presidente de mesa lo interrumpió:

Ma sí…sabes qué…? Anda, toma un sobre, vota…-

El rufián entro, selecciono cinco boletas al azar y las colocó en el sobre, rompió otras veinte también al azar, y salió de la habitación.

Ingresó el sobre en la urna. Y se marchó con la actitud burlona de siempre.

lunes, 8 de agosto de 2011

La Partida Triunfal

Orguá mes amis! Parto hacia la eternidad…!- Exclamó la diva.
Segundos después su larga bufanda se atoró y enroscó en una de las ruedas del descapotable.
Pereció y expiró instantáneamente, rememorando y meditando sus momentos mas álgidos en su hora mas aciaga.

domingo, 7 de agosto de 2011

Massive Attack - Teardrop

The Sopranos

Que le dijó un Argentino a otro...?

Boluuuudo, si yo trabajara en la NASA ya tendríamos Semaforos en Marte....!!!!-
Mientras se llevaba puesto un Kiosko de Diarios, manejando su Gol en reversa.

Octubre Rojo (punzó)

Antes de empezar cabe aclarar que el título de la entrada no tiene ninguna vinculación con la reciente incorporación de Gabriel Milito al plantel de Independiente. Si todavía queda alguien con ganas de seguir leyendo aquí vamos.

La fase final del 2011 será (es, si es que no la estamos atravesando ahora), un tragicómico preludio, de lo que serán los tormentosos meses siguientes a partir del 2012. Esto planteado desde una perspectiva pragmática, y tomando como evento central el proceso electoral a realizarse en Octubre, donde los Argentinos elegiremos quien será el piloto de tormenta que guie el destino o al menos administre el Estado Nacional y su Poder Ejecutivo. Con esta entrada pretendo realizar un abordaje sobre los aspectos mas positivos y negativos de las opciones a disposición del elector, naturalmente hablamos de las opciones mas realistas.

• Cristina Kirchner
Por lejos la alternativa con mayor respaldo, implícito y explicito desde los sectores bajos, medios y medios bajos. Y una importante popularidad, respaldada por la legitimidad de su gestión, la reactivación de una economía en recesión, la sanidad de las cuentas fiscales y la deuda pública emitida, además del efecto posterior a la pérdida de Néstor Kirchner, quién con su impronta supo siempre mantener a raya a los diferentes grupos de presión contrarios al Interés Nacional. Parece delinearse como la opción mas prometedora, apoyada por un equipo de gestión que combina sectores militantes (La Cámpora, Colina, etc.), halcones de la macroeconomía notablemente leales (Moreno y Bodou, por citar dos ejemplos), intendencias y gobernaciones afines y satisfechas con las dadivas y coparticipaciones recibidas por ejemplo de la reasignación de fondos correspondiente al programa de construcción de viviendas desarrollado por Madres de Plaza de Mayo, sectores de los medios de comunicación (al menos aquellos ajenos al corporativismo de los grupos Multimedios), una nada despreciable cantidad de punteros y referentes políticos dentro de las villas de emergencia, sectores sindicales, y defensores de los Derechos Humanos. Toda esta coyuntura le permite proyectarse como una opción en la que el ejercicio del Poder tendría una estructura monolítica, necesaria en el complejo escenario Nacional e Internacional venidero.

• Eduardo Duhalde
Dentro del entramado político local Eduardo Duhalde sugestivamente y permitiéndonos una sutil disgregación histórica parece, de manera omnipresente, proyectarse como el heredero de Juan Manuel de Rosas, quien en 1835 supo dirigir de manera central la entonces Confederación Argentina, manteniendo desde Buenos Aires, la unión y la lealtad de los caudillos locales y evitando un entonces altamente probable escenario de secesión interna, dada la extensión territorial de nuestro País.
Al igual que entonces, Duhalde, en 2001, tras la renuncia de cinco presidentes, supo asumir las responsabilidades que en ese difícil contexto se presentaron, permitiendo una transición democrática, articulada incluso con propuestas económicas como la sustitución de importaciones y la reactivación de un modelo exportador de commodities.
En última instancia la diferencia la harán los punteros y referentes políticos del conurbano, sobre quienes recaerá la difícil tarea de generar la percepción de que el poder de Duhalde se proyecta en un nivel nacional.
Y aún en una derrota, su impronta de Restaurador permanecerá latente ante un eventual y traumático cambio de coyuntura interna o externa similar al del 2001, un año que (aprendidas o no) debería haber dejado algunas lecciones.

• Mauricio Macri
Para buscar o explicar la participación mayoritaria o el rendimiento obtenido por Macri en la última elección, donde obtuvo la reelección en el cargo, aún en segunda vuelta y con un comportamiento arrollador en la primera; quizás conviene ahondar en razones o motivaciones culturales, propias de la Ciudad de Buenos Aires. Primero cabría comprender que en la Argentina, coinciden y conviven tres realidades concretas, una Pre-moderna en las provincias con mayores deudas sociales e institucionales pero con una interpretación de la realidad política más conservadora y dogmatica. Otra realidad Moderna, propia del interior de la Provincia de Buenos Aires, el conurbano y las provincias de la franja central del territorio (Santa Fe, Córdoba, Mendoza, La Pampa, San Luis), donde los logros y adelantos realizados en materia educativa, social, e institucional son mas palpables pero también con una interpretación de la realidad política mas conservadora. Y una realidad post-moderna, muy propia de la otrora Capital Federal donde la innovación en todo sentido es la variable de ajuste mas buscada por sus habitantes. Esta innovación, en materia de políticas públicas, supo ser el elemento central en la propuesta de Macri, que supo hacer suyas iniciativas como la finalización del canal aliviador Maldonado, la puesta en práctica de la Policía Metropolitana, el Metrobus, o incluso el cuestionado y controversial sistema de ciclovías. Es en definitiva esta innovación, en esta Reina del Plata post-moderna, la raíz de su último triunfo, el cual no resultará suficiente para satisfacer las expectativas (conservadoras y dogmaticas) de la Argentina pre-moderna y moderna.

• Ricardo Alfonsín
Con un estilo prolijo, comprometido con los preceptos constitucionales y aprovechando el efecto que la partida de Raúl Alfonsín, histórico referente partidario produjo en el inconsciente colectivo se constituye como una opción destacable en el arco opositor, no obstante, lapidariamente podemos inferir que no lo van a votar ni sus militantes más leales y utópicos producto de que su alianza con Francisco De Narvaez, fue y es interpretada como un espaldarazo a las bases y creencias dogmaticas partidarias.
En definitiva la diferencia la harán los punteros y referentes del conurbano que pueda aportar De Narvaez, quien bien asesorado por sus consejeros de imagen parece haber renunciado a su apelativo “Paco” por las connotaciones negativas que dicho termino arrastra. No obstante ese aporte no resultaría realmente significativo para afrontar las características que la contienda depara.


El resto de las alternativas no son consideradas ya que participan de la contienda con la intención u objetivo encubierto de lograr algún escaño en el Poder Legislativo, tanto nacional como provincial, y alguna intendencia.
De cualquier manera, así como allá por 1835 y los años que giraron a su alrededor, lo que será puesto a prueba en octubre serán las nociones mas básicas de lo que el Federalismo representa.

sábado, 6 de agosto de 2011

lunes, 1 de agosto de 2011

The Nanny

El celular sonó en la mitad de la madrugada, tardé bastante en atender ya que dormía profundamente, presione SEND, pero no dije nada, quería dejarlo hablar primero, ya había aprendido.


-Péla, tengo una movida urgente, este mediodía.

-Me piden un rubiecito, con pecas si es posible, en el mismo lugar de siempre, en la Triple.

-OK, después hablamos bien.

Ataviado de celeste impecable me metí en el Finocchieto.

-Soy el nuevo de neonatología.

La gorda que tomaba mate y escuchaba música en el office de enfermería me sonrío con complicidad.

Caminé por entre las cunitas silenciosas, auscultando con tranquilidad, las pantuflitas higiénicas hasta me garantizarían que no dejaría marcas en el piso.

Ahí había uno, despierto pero calladito. Y para colmo cumplía con las condiciones que me habían pasado. Lo que garantizaba que no tendría incomodas devoluciones. Lo acompañaba un osito de peluche marrón.

-Shh Shh…a ver este gordito.- Susurré mientras apoyaba su cabecita en mi hombro derecho.

El osito lo puse bajó la mantita para no despertar sospechas. Además yo no soy un ladrón.

Mi celular sonó nuevamente. Esta vez esperaba la llamada.

domingo, 31 de julio de 2011

La trompeta del burócrata.

Como rugidos se escuchaban a la legua, eran nuevos, ningún animal de la región berreaba de tal manera.


De la lejana Asia, parece ser que un trompetista había venido a las pampas a dar sus últimos estertores; pensaban los borrachos con los codos clavados en las mesas del barcito de la estación y la mirada perdida en algún vaso de caña o de ginebra.

Las partidas presupuestarias se habían atrasado por la recesión y la indecisión de los políticos de La Plata, así que la Dirección de Fauna y Ecología no se quería meter por el inmenso trabajo burocrático que implicaba el traslado hasta Palermo, en Buenos Aires, al zoológico.

Al pobre, viejo y enfermo elefante lo habían abandonado a la vera del caminito de tierra que llevaba al baldío de la entrada del pueblo. No soportaría el resto del viaje que la gira del circo tenía programada.

Mas tarde, algún paisano de la peonada cumpliría el encargo de sacrificarlo.

Mas tarde, algún paisano clavaria los codos en el barcito de la estación, pensativo en la muerte de ese rey de los músicos Africanos que había venido hasta la lejanía desolada a morir. Con la mirada clavada en un vaso de caña o de ginebra.

This is England (54-56 Was My Number)

Y Candela…? Y la moto…?

Sigueeee giraaaandoooo…!-
Sigueeee giraaaandoooo…!-
Sigueeee giraaaandoooo…!-
Con los ojos desorbitados gritaba El, esa madrugada de domingo después del día de la primavera, que de casualidad había caído un sábado, haciendo explotar la Capital y el Gran Buenos Aires.

Ella, confundida por las drogas y el alcohol, y aturdida por el motor de la Honda Thunder que sin el silenciador sonaba como un Scania con acoplado cortando el aire por una ruta desolada. Miraba a su alrededor, con la esperanza de que no la viera ninguna de sus compañeras del Todo por Dos Pesos donde hacía unos días había empezado a laburar.

Los dos flameaban en una mezcla desproporcionada de exitación y algarabía a mas de 130 kilometros por hora.

Irala y California, la desidia de las cuadrillas de mantenimiento de la Intendencia habían dejado destapado un bache, que con el paso de la camionada del Puerto, se había convertido en un pozo o un cráter conocido por toda la gente del Barrio.

Le pregunté a la mañana siguiente a mi amigo Néstor, Bombero Voluntario de Vuelta de Rocha, por la sirena que escuché varias veces a la noche, si se había incendiado algo, con un inocultable agotamiento físico y mental, se esforzó por responderme con una mirada socarrona.

Dos pares de zapatillas quedaron desperdigados en la plaza.

sábado, 30 de julio de 2011

Bob Marley And The Wailers - Love

Monopolio.

Escribir un libro puede tomar días, semanas, meses o años. Pero ese no es el verdadero problema hoy. El problema reside en la fase de edición y distribución, un esfuerzo que se ve demasiado viralizado por Internet. Como si Internet fuera el caballito de batalla de la globalización y su objetivo de unificar todas las culturas con el dilema de obtener mayores consumidores de la menor cantidad de productos. Eso es el monopolio.

Mejicaneada.

Que sigaaa la Fieeeestaaaaa…!!!!
Que sigaaa la Fieeeestaaaaa…!!!!
Que sigaaa la Fieeeestaaaaa…!!!!
Que siiigaaaaa….!!

Gritaba el chapú Ortega Guzmán, con una botella de Tequila en una mano, un habano entre los labios, y un revolver en las manos disparando sin cesar. Era el guía de la expedición y el que se aseguraría de entregar el cargamento al final de esa travesía.

Lo acompañaban:

El turco Marcos Jalof, argentino en realidad, noveno Dan en Taek-won-do un arte marcial del que su padre era uno de los senseis mayores en la Argentina. Marcos en cambio alternaba entre un trabajo estable en un call center de una empresa de Informática y el servicio irregular de patovica en discotecas porteñas donde repartía siniestros golpes a cualquiera que no le gustara amparado en la pseudolegalidad que su función le otorgaba. En una oportunidad mediante un trabajo de manipulación mental había terminado en la violación de una niña de 13 años. Lo que había derivado en una demanda a la compañía para la cual trabajaba (la de informática) por parte de la madre, mas interesada en obtener un beneficio por parte de la empresa que en salvaguardar el honor y la dignidad de su hija. No obstante parece ser que la verdadera búsqueda de redención que buscaba o de la que escapaba era en realidad el fantasma de su padre que lo perseguía mentalmente tras su repentino fallecimiento que trascendió en los medios especializados.

El holandés Van Buren que no paraba de tomar vicodines desde su desembarco en Cancún y que disfrutaba el riesgo de su adicción incurable al peligro permanente.

También estaba:

El negro Nge Zwanga nigeriano, que había entrado de polizón desde Guatemala colgado de un tren monstruoso, llamado La Bestia por los lugareños.

La travesía había terminado para ellos; el chapú ya tenía su propio itinerario.

A Favaloro

Sabés por qué la Argentina dió tan buenos médicos...?
Porque los argentinos quieren vivir...!

Villa Argentina.

Un moho verde intenso se adivinada en las azoteas de las casitas bajas de clase media del Viaducto. Un frío que se sentía en las rodillas y en la espalda, tras su paso, como una bruma gélida rasgaba su rostro afeitado al ras a las apuradas.


La gris monotonía de las calles del conurbano, se quebraba por cortos instantes por la estridente música de los autos tuneados de los pibes de la villa, los pocos que escapando al paco, las tentaciones y los excesos, habían obtenido algún empleo, como repositores en un supermercado o en la sodería del barrio, uno de los últimos bastiones de la mediana empresa en ese otrora sueño popular y anodino frente a los embates, a la concentración de riquezas y el crecimiento desmesurado de la Corporación. Pero la sodería seguía ahí, solemne como el sueño del viejo Roca cuya obsesión sería la educación de sus hijos a través del trabajo duro y constante. Desde los parlantes y amplificadores de los Fiat, la cumbia y el reggaetón exaltaban y alegraba ánimos pasajeros.

Caminó las cuatro cuadras, atento y vigilante con la mirada vaga sobre las cuatro veredas, dibujando un perímetro imaginario alrededor suyo.

Se detuvo a esperar el bondi fijando su atención donde terminaba la calle, en un horizonte arbolado y urbano. Con una mano en el bolsillo, contaba las monedas sin mirarlas, reconociéndolas por su tamaño y textura, imitando una conveniente ceguera.

Subió los escalones mientras el motor vibraba, con alivio pero verificando mentalmente si en casa todo había quedado en orden, cerrado y desconectado. Buscó un lugar y se sentó acomodando su morral sobre su regazo.

Recorrió con su cansada mirada las expresiones de angustia, resignación y resentimiento de quienes a esas horas iban para el centro. Al menos de aquellos que no dormían profundamente, abrigados con exageración. Se tomó su tiempo para reflexionar sobre esas expresiones intuyendo una secreta esperanza de que estos, asimilando algunos valores, a cambio podrían alternar unos lugares en el ejido social.

Los intelectuales hacía un tiempo habían abandonado la expresión “pirámide social” por una, en cambio, mas eufemística, ahora era “ejido social”; imaginar una pirámide instaba a contemplar una conspirativa idea de jerarquía. En tanto, hablar de ejido inspiraba un concepto de horizontalidad libre. Para El, en última instancia, no era más que un “sálvese-quien-pueda” encubierto.

Con el rojo del semáforo, aprovecho y se bajó en Alem y Lavalle. Se extrañó por el escándalo circundante y se acostumbró a la sinfonía ensordecedora, pese que hacía tiempo había dejado de estar predispuesto a dicha vorágine.

Extrajo de su bolsillo la cigarrerita dorada, herencia de un abuelo inmigrante que había encontrado en la sutil utilidad de esta cajita un lugar donde depositar las esperanzas que el nuevo terruño deparaba. Esperanzas que sistemáticamente el y su progenie se habían encargado de fumarse, víctimas probablemente del infortunio y la adversidad cotidiana. Fumó un poco más.

Beirut Elephant Gun

viernes, 29 de julio de 2011

Tricky - Evolution Revolution Love

Guía Turistica

Los viajes son la superposición entre eventos banales y extremos y a ello se reduce la dificultad para contarlos o escribirlos. A menos que atravieses la 21 a las once o doce de la noche.

Moloko - Indigo

2001 Odisea en la torpeza.

“…Google ya te gestiona los contenidos en tiempo real.


Ups…muchos sitios actualizados en la última hora…están en arábigo…algo está por pasar.

En serio te digo, estas cosas las puedo olfatear a través de una cerradura.

Despertemos al Presidente.”

Grabación de los Operadores de Monitorización de Redes Internacionales. El que habla es el oficial de mayor experiencia, mientras instruye a alguien.

El escribano Murray-McIntosh

A los soldados de artillería les dicen matavacas.-comentó con énfasis.

Te voy a decir algo, los campos que están en los alrededores de un cuartel, son los más baratos, porque tenés gente merodeando el lugar todo el tiempo...con ametralladoras y toda la parafernalia.- Continuó.

Pero también son los mas difíciles de comprar...quién te pensás que es el dueño de esos lugares...? los mismos jefes de los cuarteles.- Se preguntó y respondió a la vez el tipo en su coqueta oficina en Recoleta, con la clásica mirada de "me las sé todas".

Los Arizmencuezaga

Somos una familia decente y acaudalada de San Isidro que se viste muy bien a la hora de comer.- Sentenció Cornelio Roque .
No te voy a permitir que te sientes a comer el asado en sandalias.-Continuó y al final miró el retrato del Brigadier Mayor que presidía solemne y tácitamente el comedor, intuitivamente buscando aprobación.
Disculpa padre...- Dijó con la voz entrecortada la niña y se levantó a su habitación.

La Matanza

-Ja…ja…ja..ja!!!-Dijo con el rostro desencajado.


-Era TNT eso…!-Aclaro, mientras el resto se congelaba en estupor.

Descolgó su FAL, que llevaba en bandolera, terciada a sus espaldas.

Y disparo en una ráfaga, todo el cargador; los veinticinco tiros fueron a dar a cualquier lado.

Al terminar.

Se lo cruzo diagonalmente sobre su torso.

-Tengo un cargador más si tienen algo que decir ehh…?- Sentenció con una mirada segura y sincera. Sin realizar un solo gesto. Un rostro vacío de toda expresión.

Les habían ordenado proteger una granja, que garantizaría la alimentación de los poblados circundantes y sus tropas.

A su alrededor un montón de vacas y gallinas yacían inertes o moribundas.

El flaco Bernasconi había perdido la cabeza. El paso del tiempo en esa realidad inmunda y siniestra había hecho estragos en su infantil mente.

Moloko - The Time Is Now

Massive Atack - Karmacoma

Lo qué mas me gusta de este video es la mirada introspectiva que realiza el personaje (barbudo y pelilargo) sobre sus peores pecados, vicios, perversiones, miedos y traumas. El personaje del pasillo que con su arma cuenta o recrea las personas que asesinó refleja lo autodestructivo de la acción general. Una mirada acorde al planteo realizado en el concepto de la obra de teatro El Ojo del Panóptico.

jueves, 28 de julio de 2011

Los primerizos

En la cortada de Peláez, abajo del gastado y decolorado pasacalles que decia "Felices 15 añitos Mercedes", se juntaban los pibes, el polaquito, Fabián y el Matu, empezaban cuando los pajaritos trinan en la copa de los añosos plátanos que tiempo atrás habían plantados los vascos, los primeros en llegar e instalar ahí sus quintas. Desde entonces la zona había cambiado, ahora era un barrio, una barriada más, más allá del Riachuelo.


Hablaban con tono insolente hasta entrada la noche. Del fútbol, de tal profesora del Industrial, de las minitas que, entre precavidas y alagadas de una manera arrogante caminaban rápido por la vereda de enfrente susurrando sobre ellos con sus jeans ajustados, de donde se encontrarían el sábado a la noche a destilar su juvenil energía. Hablaban, gritaban, agitaban, largo y tendido. La vieja Elvira ya los había puesto en vereda varias veces, hasta había llamado a la policía alguna vez. Les chupaba un huevo.

“La calle es pública”- la increpaban a coro y seguían con lo suyo.

Se prendían uno, y en cada pitada, en cada beso, en cada seca, sellaban más su amistad, sellaban su destino.

Salvo en lo del Matu, que el viejo se ponía en pedo y repartía trompadas sin remordimientos. La figura paterna ya no estaba, o se había muerto, o se había ido con alguna paragua mas joven a vivir lejos. El viejo de Matu para los cánones del barrio podía decirse que era un “buen padre”, estaba, festejaba navidad con la familia y a las doce sacaba el 32 y lo vaciaba contra el paredón de la fábrica abandonada, culpándola de todas sus desgracias. Que en el fondo lo era.

Fue el rengo Narváez, que cada tanto caía, el que les paso el dato y les hizo la onda con Peloza para conseguir los fierros, dos .22 y una tumbera. Parece que la parejita de Veterinarios que se habían mudado hace un tiempo al lote baldío donde construyeron un moderno dúplex, habían cobrado una plata proveniente de la venta de la casa de la recientemente fallecida abuela de Natalia, la esposa. Y parece que la plata, en dólares, estaba guardada en algún mueble del living de la casa. Natalia no quería tener un perro guardián, por alguna clase de deformación profesional no aceptaba que los animales, y menos uno tan noble como el perro, fueran utilizados para resolver disputas de hombres.

Era una movida bastante simple. Entrar, apretar un poco, algunos culatazos y seguro que cantaban. Así lo entendían ellos, pese a que mas allá del cordobés que habían dejado inconsciente a la salida de “La Mulata” por tocarle el culo a la mina que el polaco se estaba chamuyando, eran buenos pibes. Descontrolados a veces. Pero no más que eso.

Narváez, en si era un tipo legal, les conseguía por poca plata lo que querían, andaba bien, tenía una buena moto mucho mas zarpada que las guerrerito de ellos, era un héroe. Confiaban en la data que les había pasado. Y, después de la repartija iban a estar en la gloria. De movida se iban a ir los tres al Abasto a comprar zapatillas y ropa de marca.

Así las cosas, vigilaron, uno por vez, los movimientos de la casa de los veterinarios. Estaban bien encaminados. Descubrieron que los viernes, Alberto y Natalia volvían del supermercado, descargaban todas las bolsas repletas de víveres y productos gourmet. Y entraban al dúplex. Un rato después Alberto salía y llevaba su Volkswagen hasta la cochera en que se había convertido el galpón de la hilandería fundida en el 2001. Siempre los viernes, el resto de la semana eran bastante irregulares, generalmente llegaba mas tarde Alberto porque algo tenía con la recepcionista del Laboratorio de Especialidades Veterinarias donde laburaba.

El viernes llegó, cuando la pareja termino de descargar todo. Aprovechando la tenue luminosidad de la tarde que se hacía noche. Fabián se acerco discretamente, y simulando acomodarse una media tajeo y desinfló uno de los neumáticos del Volkswagen.

Alberto salió un ratito después con pinta de haber discutido con Natalia, quizás porque según el habían gastado mucho en cosas que no necesitaban. Pero su rostro se transfiguró aún más cuando vio la goma baja.

Mientras forzaba los bulones de la rueda estaba por largar una puteada cuando lo sorprendió Matu, el mas grandote de los tres y lo metió en el dúplex tranquilizando a Alberto, pero a la vez tranquilizándose el. Fabián y el polaquito corrieron atrás.

Adentro revolearon todo, inútil era que Natalia intentara mediar con ellos, decirles que el dinero estaba en el banco, ofrecerles ir a buscar plata a un cajero. Culatazo, tras culatazo. Ella gritaba, y ellos le decían que se callara. Con otros culatazos, que la hacían gritar mas. Alberto entro en una crisis nerviosa y se hizo pis.

Manotearon el reproductor de DVD, la notebook, y la cartera de Natalia. Salieron, se montaron en las guerrerito, Matu en una, el polaquito y Fabián en la otra.

De la esquina salió el Viejo Bermúdez un retirado de la bonaerense con varios sumarios por apremios ilegales, que por el kilombo que había escuchado, intuitivamente llevó la 11-25. Con el odio y el resentimiento que le habían inculcado, sumado a su natural sadismo. Repartió tiros a mansalva. Incluso uno le pego a Natalia, dejando desfigurada a la morochita linda que siempre había sido y con la cual se había casado el meón Alberto. Menos mal que todavía estaba la recepcionista.

El polaquito y Fabián cayeron baleados estrellándose contra el frío y gris pavimento. El último en irse fue Fabian, que entre lagrimas veía a su amigo muerto y desangrado, con el cráneo destrozado contra el cordón de la vereda. Sus destinos estaban sellados.

Matú la secuencia la vio desde la esquina y nunca la borraría de su memoria.

Mientras huía sin rumbo, se le cruzo una de la camionetas de la brigada, que ya lo estaban buscando, probablemente incluso con la data del malcogido del rengo Narváez.

Esa noche lo molieron a palos, un poco los cobanis en el móvil, otro poco los otros presos que hacinados compartían la celda destinada a los menores.

Por lo menos llego al juzgado de menores sin que lo violaran.

Hace tiempo que esta en Melchor Romero, la vieja le lleva ropa, comida y cosas de higiene. El le pide plata para pagar la ranchada. El boga ya le explicó que la fecha para la audiencia con la jueza es incierta. La vieja no da mas, la poca plata que tiene la hace con changas cociendo y limpiando en la casa de una pareja de arquitectos gay que se mudaron hace poco al barrio remodelando un antiguo PH, además su marido y sostén de familia se fue a vivir a una pensión en Constitución.

El barrio sigue igual, el Viejo Bermúdez terminó procesado por daños graves y por exceso en el uso de la defensa, el rengo Narváez ahora vende rifas de la cooperadora policial.

Bajó un albirojo pasacalles que reza "Gracias San Expedito por el Favor Concedido", cinco pibes se juntan en la cortada de Peláez, cada tanto se prenden uno. Sellando, con cada beso, con cada seca, con cada pitada, su destino.

martes, 26 de julio de 2011

Tres cucharadas de café instantáneo.

Es la droga…! Es la droga…! Es la droga…! Es la drogaaaaa….!!!- Sonaba de fondo la cumbia villera en la barriada del sur del conurbano.

Lautaro comenzó el día a media mañana con la rara sensación de que ese día depararía algo mas de lo que prometía su agenda cotidiana.

Con el ánimo habitual redistribuyo algunas cosas en su pocilga. Bebió un té semi-amargo mientras leía titulares y mails.

Supongo que el haberse bebido unas copas solitarias de malbec para endulzar una madrugada gélida, inconscientemente lo inclinaron a tomar medio Focusplex y algo de Soma. Con cierto desgano salió a la calle donde cruzo una mirada con su inquietante vecina que paseaba un can vestido con un ridículo pero funcional atuendo en esa tenuemente soleada y ventosa mañana de invierno.

Tediosos trámites burocráticos lo esperaban en el Microcentro, donde una constelación aleatoria de multitudes de diversas tendencias, filosofías, creencias e ideologías, sistemática y discrecionalmente se encargarían de testear su buena voluntad, su paciencia y llevarían al límite sus fobias sociales.

Por detrás, mientras viajaba escuchaba:

-El rol mi querido amigo, del Oficial de Doctrina no es facíl, es asegurarse como van a responder los de adentro, los de afuera, y lo mas importante…los de arriba.-

Se cambió de lugar y se resigno a escuchar como dos quisiera-ser-gangster coordinaban telefónicamente un “trabajo”.

Exhausto, comenzó a prestar atención a lo que una joven estudiante leía con devoción a su lado, “básicamente, las computadoras van a desarrollar conciencia en el 2029, esta llamada Teoría de la Singularidad, pretende reflejar que el ser humano trascendería de la biología, y que este proceso se desarrollaría de una manera sorprendentemente rápido en la siguientes décadas”. Extrapolando formalismos vacíos, intuía cataclismos, con la consecuente pérdida de habilidades, relaciones, moral y sentido en su mas literal significado. Conceptos que a fin de cuenta, le dan forma a la naturaleza humana, al menos en sociedad. Lo mas difícil sería reprogramar la bioquímica de cada individuo en función de los dictámenes de la tecnología, que curiosamente abarataría cada aspecto de un cada vez mas multifacético y multidimensional ejido social, menos el relacionado con el cuidado de la salud y ni que hablar de cuando estas nuevas conciencias tecnológicas demandaran derechos y privilegios. La imagen de King Kong en la cima del Empire State parecía una solemne y postindustrial advertencia.

-Que importa…? Entonces estaré, muerto o jubilado.- Murmuró con calma.

Al bajar del bus, con una oculta sed de sosiego se introdujo por el túnel hippie que une la Avenida de Mayo con Rivadavia, no obstante al salir del paseo concibió la idea de que sus minutos anteriores no habían sido otra cosa que mas de lo mismo.

Se detuvo brevemente en la Antigua Farmacia Suiza donde compro pastillas de valeriana, no tenía pensado dejarse dominar por la ansiedad aunque tuviera que recurrir a medios farmacológicos para fines terapéuticos…o recreativos. O ambos.

Mentalmente lo justificó con el hecho de que en el trabajo se sentía como los esclavos que se dedican a pisar hojas de coca en el noroeste, pese a la dudosamente perjudicial comodidad de su oficina.

Entró a la sucursal, su morral fue revisado superficialmente por el personal de seguridad contratado. No obstante su carga era bastante mayor de lo que una simple mirada podría haber detectado.

Le dieron un numero y le indicaron donde esperar. Mientras yacía hipnotizado observando las guardas geométricas propias de una mezquita o un palacete renacentista una de las empleadas lo llamó, incorrectamente menciono su apellido, no obstante se había acostumbrado a las confusiones. Para mal o para bien.

Los documentos que acreditaban su nombre estaban deteriorados por el tiempo y eso demoró un poco el supuestamente breve trámite que pensaba realizar. Pero también internamente lo enfrentó a un debate sobre su propia identidad. Sin embargo la empleada mientras actualizaba formularios y datos, le ofrecía incansablemente un paquete de servicios adicionales con un importante costo, una cuestión totalmente irónica si se la introducía al debate que Lautaro mantenía sobre su identidad. Una conclusión apurada y poco meditada sería que no importaba quien era en realidad, en tanto y en cuanto pudiera adquirir y consumir bienes y servicios.

Una banda que fusionaba jazz con reggae con algunos ritmos latinos lo sorprendió al salir, un joven grupo de bohemios que intercambiaban su tiempo y talento por algunas monedas y la oferta de sus discos. Minutos después se distrajo, con alguna que otra minifalda, a continuación el semáforo de Diagonal Norte lo impulso inercialmente a cruzar la avenida y a caminar en dirección de la Plaza de Mayo, la que cruzó diagonalmente con la sensación de conocer a todos, cortesanos del siglo XXI. Incluso reconoció a un antiguo y respetado suboficial de cuando estaba convocado por un ideal, no lo saludó, respetando esa regla tácita de que el tiempo diluye fácilmente los vínculos humanos superficiales, eventuales y forzados. No tardaría mucho tiempo en interesarse por unas telas que un vendedor callejero ofrecía de manera irregular literalmente frente a la Casa Rosada, toda una metáfora de nuestra supuestamente institucional, post-moderna y globalizada forma de administración social.

Simplemente continuó su andar hasta los módulos de entrega de bicicletas organizado por la potencia conservadora de turno, un proyecto que buscaba, recurriendo a los elementos más básicos, optimizar el rendimiento de la tecnocracia. De una manera agradable y simpática a los sectores progresistas. Musitaba “Mejor en bici”, mientras tomaba la destartalada 182.

Tomó la dirección correcta, la dirección a la Reserva Ecológica, le quedaban algunas horas todavía, y presentía o percibía que podía darse el lujo de desperdiciarlas.



En un lugar solitario, privilegiado, y seductoramente peligroso, con una vista privilegiada al humedal. Encendió medio cannabis, del que fumó la mitad. Comenzó a relajarse, a meditar y a realizar algunos movimientos de la técnica Feldenkrais, volvió a levantar la vista sobre la inmensidad verde y amarilla de ese solar empantanado. Buscaba el equilibrio.

Pronto el encanto del espacio encontrado se convertiría en un objeto de deseo por los curiosos vernáculos que merodeaban, alrededor de una supuesta esmeralda sin dueño. Por tanto, y ante la sospecha y la vaga claridad de sus intenciones. Comenzó prepararse para continuar su andar.

Su sensación de paranoia se vio cebada por el percance de que la cadena de su bicicleta se desprendió primero de su engranaje mayor y luego del menor. El zumbido constante que escuchaba, casi como una presencia maligna surgida de quien sabe que catacumba abandonada no ayudaba demasiado.

Pudo iniciar su marcha, tras su paso quedaban en su camino siniestras alucinaciones y criaturas humanas, animales y fantásticas, mientras avanzaba por el sendero al río.

El sol iluminaba su rostro de frente con una calidez inusual ese invierno de Julio.

Con la lengua seca, mascullaba el hecho de que los escritores escriben para colocarse de alguna manera en algún mapa de tierras imaginarias.

Con el vehículo proporcionado por una potencia de derecha que estaba en notorio enfrentamiento con sus actividades, creencias y valores, pero que sin embargo lo cuidaba como una madre amorosa que en el fondo odia al fruto de sus entrañas, recorría el terreno con esfuerzo.

Finalmente llegó hasta la playa, o la playa llegó hasta El, luego de que volcara por un terraplén de relativa altura. Algunos golpes lo hirieron mas en su orgullo que de otra forma, avergonzado, se reincorporó. Escudriño con su mirada un lugar cómodo donde instalarse, y comenzar a escribir sobre el camino recorrido. Inevitablemente concluyendo que un largo camino quedaba por recorrer. Mientras musitaba “Jhonny was a good man”, sazonado por el sabor amargo del tabaco calcinándose lentamente en sus pulmones.

Había comenzado como un cuento, un relato mas, pero amenazaba con convertirse en una novela, o al menos en la discreción del privilegio del anonimato o la póstuma locura de una casualidad genética traumatizada por lo cotidiano, que se escribía de arriba hacia abajo y de abajo hacia arriba. Todo ello desde la infantil simplicidad de un cuadernito Gloria.

Se sumergía lentamente en lo mas tenebroso de su naturaleza oculta. Sus dudas, miedos, frustraciones y, a la vez, sus sueños y proyectos, en fin su concepción del xenit de la felicidad.

Continuaron días de excesos de todo tipo que manifestarían lo peor de su ser en una entidad extracorpórea, como en un ritual del altiplano guiado y presidido por un gurú inca o al menos un expatriado global. Literalmente todo tipo de excesos.

En este escenario escapaba del acoso de la publicidad electoral que resonaba a su alrededor aun cuando intentaba silenciarla con alguna melodía.

Murió mientras destapaba un Jack Daniels, ahogado en su propio vomito, inconsciente, como si maratónicamente intentase escapar de la realidad, como en una cronología de una sobredosis anunciada.

Moloko

Futbolnomics.

Nosotros jugamos al fútbol, no jugamos al “soccer”, ese es un neologismo de los yankees construido para establecer una diferencia entre el futbol americano y el fútbol, nuestro fútbol. Quizás por una cuestión de mercadotecnia.
Para no perder el hilo se podría comenzar con un análisis superficial de la novedad deportiva de la semana o si se quiere del año, el nuevo torneo de 38 equipos, el cual puede ser interpretado como la manifestación de las consecuencias de una deuda especial y sugestivamente deportiva y económica de la dirigencia de los equipos grandes y prestigiosos, saldada por los equipos cuya trayectoria se sustenta solo en el merito y el trabajo diario (y su consecuente hostilidad a la modificación de su escala de valores, como una afrenta moral).
Y el inevitable paralelo entre la recesión económica actual, con la inefable sospecha de la cesación de pagos por parte de las potencias económicas, en especial Estados Unidos).
Donde los países periféricos deben financiar con su propia inestabilidad económica el proceso de endeudamiento de los países “centrales”.
Haciendo un poco de historia diría que todo empezó a fines de los setenta cuando Estados Unidos decidió reactivar su economía en base al consumo y China decide introducir reformas de corte liberal a su sistema produciendo en serie aquellos bienes que se consumirían en Estados Unidos y sus eventuales satélites. A cambio China adquiriría bonos de deuda soberana emitidos por Estados Unidos y sus satélites.
Hoy en una coyuntura donde el modelo propuesto entonces parece agotarse. Palabras como recesión, ajuste, y blindaje parecen adueñarse de la crónica y la retorica diaria, todo parece indicar que el próximo interrogante será, Quien financiara el nuevo ciclo de crecimiento de los países centrales…? La respuesta permanece latente pero influenciada en que las modificaciones al flujo de bienes, servicios y personas siempre se ve influenciada por cambios que se dan dentro de la coyuntura interna de los países centrales , léase Centros de Poder, (sean guerras, epidemias, sequias, hambrunas o crisis económicas). Y que los más perjudicados serán indefectiblemente los más débiles y expuestos. Sean estos países, Estados o simplemente personas comunes.
Así como en el fútbol, a favor o en contra, y aunque parezca una construcción vacía “una nueva era está por llegar”.

El cepillo de los pendejos.

Dūra rahō! Dūra rahō! La incomodidad de tener que acostumbrarse a las multitudes de mendigos de Bombay, le habían enseñado a decir una sola palabra en hindi…”Alejarse! Alejarse…!
Se acercó vociferando hacia las dos heteras eventuales. Pudo rescatarlas de las manos y miradas que mezclaban absorción, admiración e indiscreción.
Mientras caminaban con rumbo vago y desconocido, miró una bola de pendejos flotando junto a un montículo de materia fecal. Y mencionó.
-Les pasó lo que les pasó recién, porque se ven demasiado respetables…-
-Por algo hace varios días que no me ducho ni afeito, intento parecer lo menos inocuamente respetable posible.- Explicó.
-Existe una directa relación entre respetabilidad y pragmatismo.- Continuó.
Sus palabras y pensamientos se interrumpieron nuevamente con la imagen de la bola de pendejos flotando en la fétida acequia.
-…y claro, por algo en la India nacen tantos gurúes, médicos y sanadores, es por el entorno anti sanitario en el que el cuerpo y el espíritu son forzados mas allá de sus propios límites.- Desarrolló con simplicidad.
-…es todo una cuestión de motivación.-

domingo, 24 de julio de 2011

Leon Russell -- Back to the Island

Si no tenés plata para irte a la playa estas vacaciones de invierno, conformate con esto.


El informador

Con una voz fuerte pero a la vez amable, inspiraba seguridad, esa seguridad que nos enseñan desde chicos en la escuela, es decir con una inquebrantable relación entre autoridad y seguridad, los llamó con un rostro sin expresión.
Todos obedecieron sin cuestionarse, sin desconfiar de lo inusual de la vestimenta del extraño o el codigo de barras tatuado en su calva nuca, sin criticar lo inusual de las circunstancias ese verano en la Colonia de Vacaciones de la Mutual del Sindicato de Empleados de Comercio, Servicios de intercambio de bienes por valores varios y Afines (MSECSIBVyAf)donde todo parecía un mundo de ensueño de alegría infinita donde solo la cancelación de la visita de los chicos de Gran Hermano empañó la jornada.
-Tengo noticías para darles- Dijó cuando unos 50 lo rodeaban.
-Todos, ahora, deben morir- Continúo de inmediato.
Ante la impavidez de su pueril audiencia, imprevistamente extrajo su juego de Uzis doradas y con grabados orientales indescifrables hasta para el mas informado de los gurus televisivos de turno.
Descargó varias ráfagas, mientras los niños y coordinadores reparaban en todo lo que pudieron o no hacer, en sus creencias religiosas y en sus ancestros ya pasados a mejor vida.
Entre lágrimas, pis y un sulfuroso aroma a materia fecal.
Dijo:
-Eran balas de salva boludooooos!!! Es una cámara para el programa de Tillingo.

-Cabezón!!!! Andate a cag...!!!-

Real time.

-con las pastillas no me va a subir la presion Dr.? con una inusual mezcla de incauto e ingenúo preguntó el burgúes de Caballito al Dr. Roche-Roemmers-Fantino, en la casualidad del destino compartido en la salita de espera de la agencia de viajes Info-travel, habían entablado una amenizante conversación.

-Todo lo contrario son ansioliticos papá...para que te pensas que se lo recetan a los viejos...?
-Porque estan toda la vida comiendo asado y cosas supergrasas, mas el catalizador externo (stress, etc)
-...despues de grandes se sorprenden porque tienen stress...
-...la tension alta es la inercia del stress adquirido a traves de los años.
-..no te percataste de la relación deporte=serotonina-stress en definitiva menor presión en el largo plazo...?
-...fijate también el caso de los orientales y sus indices de longevidad que tienen.
-...por la alimentación y por las cuestiones culturales- Continuaba didácticamente.
El turista ocasional lo interrumpió de manera grosera:
-...yo tomo mucho máte, el máte es milagroso, lo leí en la Wikipedia.-
La arrogancia del Dr. era inigualable, y generalmente innecesaria, pero no pudo con su genio y arremetió cortesmente:
-...Ya se que el mate es milagroso es una hierba guarani como todo lo bueno.

domingo, 19 de junio de 2011

Esta mañana.

...el sudor enfriando mi cuello pálido se las arregló para despertarme de mi sopor post-etílico, la petaquita del Hiram Walker yacía vacía a un costado del teclado, en el escritorio, atestiguando silenciosamente una noche de excesos, mas ropa deshecha desparramada en el suelo del living, nunca mejor aplicada la definición "de entrecasa". La luz del baño quedo prendida toda la noche, incluso los postigones de las ventanas que dan a la "a veces tranquila a veces no" calle de barrio sobre la cual habito mi "hogar-cubil-aguantadero" quedaron entreabiertas de par en par, en consecuencia disminuyendo y diluyendo el calor de la casa y, además, enfriando mas mi de por sí gélida transpiración, me pregunté porque o para que transpiramos cuando dormimos, después de todo no estamos trotando ni vamos a ningún lado, ni nada, dudaba incluso cual sería la funcionalidad de que el sudor huela mal, son esas raras recompensas de la naturaleza, pensé. Como los años y la experiencia, que usualmente vienen acompañados de dolores en los huesos, ruidos, arrugas y flatulencias varias, mención aparte de la incomprensión general. Dudas existenciales, cotidianas, justificadas quizás por el tiempo ocioso que la moderna realidad nos permite. Repase mentalmente mi agenda, compromisos, vanos o no, ineludibles en un plano subjetivo y personal, siempre con la sospecha o al menos intuyendo, el sin sentido de todo esto, o al menos que por mucha planificación que desarrollara, el componente caótico siempre estaría presente al menos de manera subyacente, esperando enseñarme un poco de espontaneidad.
"El espejo no miente...". Un rostro resquebrajado por el tiempo y las preocupaciones, casi desconocido, me esperaba frente al lavabo, mientras me afeitaba, intentando resultar en algo un poco más presentable y afín con los patrones estéticos y estilísticos de esta mise en scene, trágica, amarga y real. Esta, "si, Esta".

The Lazy Song - Bruno Mars

sábado, 11 de junio de 2011

La dialectica del Amo y el Esclavo (una de las lecturas de J.P.Feinmann)

El conejo Pepin (2005)

El conejo Pepín era la mascota de los chicos de la casa, obedecía casi como Sultán el perro del abuelo, fiel compañero en su solitarias tardes desde que la abuela se había muerto.
Ya era diciembre y las fiestas venían con esa mezcla de melancolía, ansiedad y alegría que en pocas ocasiones se da.
Papá, agarro a Pepín por los cuartos traseros y con presición de relojero clavo el puñal en el vientre de Pepín. Los ojos del pobrecito tenían una mezcla de clemencia con incomprencion de lo que pasaba. No podía creer que los chicos que esa mañana le apretaban sus orejotas blancas con manchitas marrones, miraban impavidos el espectaculo de su martirio, claro que no era un mártir, un mártir muere por una causa y esa noche de veinticuatro de diciembre la unica causa que se proyectaba era la venida de "el salvador de mis amos", como podría haber pensado si Pepín fuera el personaje de alguna fabula. La cosa es que Pepín no llego a ver como desde atras hacia la cabeza su suave pelaje se arrancaba por las poderosas e impías manos de Antonio el papá de los chicos.
Esa tarde fue para Pepín el fín. Para los chicos fue algo nuevo. Fue ver como un ser amado podía ser torturado y muerto y ellos comer, entre petardos, sidras y regalos, un rico conejo asado.

viernes, 3 de junio de 2011

lunes, 23 de mayo de 2011

Somos lo que hay

Una película para ver como un alegato sobre la desintegración social, sobre la corrupción y la ineficiencia de los instrumentos del Estado, sobre las desigualdades producto de los diversos monopolios del mercado, incluso sobre como en determinados estratos de la sociedad mexicana se mantienen tradiciones y rituales de los tiempos precolombinos. No obstante lo mas recomendable es ver "Somos lo que hay" como una película sobre una familia, una familia de canibales muy disfuncional, una familia dificil. Una película difícil.

viernes, 13 de mayo de 2011

Jil is Lucky - The Wanderer.

Dice una de las estrofas:

"Up in the sky, there’s someone behind
And he’s guiding my steps
Up and down the life stairs
Helps me thereby leaving again"

Y los "power rangers" representan.
Rojo Islam, Negro Judaismo, Amarillo Cristiandad (que casualmente se pega un palo al final del clip), Azul Hinduismo.

Además el tema esta bueno, lastima que la globalización hace bolsa todo (gracias Flower by Kenzo).


martes, 3 de mayo de 2011

La pelicula de todo por 2 pesos.

Un exultante reparto que incluye a Victor Hugo Morales, Luis Luque, Capuzzoto, Juan Carlos Mesa y hasta a Antonio Cafiero, sin contar una gallina que habla que literalmente se roba la película. Esta claro, es la película de todo por 2 pesos. La verdad no admite mucho análisis, sería destructivo, vano, insubstancial e innecesario.

Trailer y Off...



sábado, 23 de abril de 2011

The Call of Cthulhu (La llamada de Cthulhu) (2005)

Una realizacion "100% remake" de la pelicula de 1920, con un estilo completamente vintage sabe capturar el concepto vanguardista e industrialista propio de una época, el primer cuadro es un rompecabezas del cuadro Noche Estrellada de Van Gogh, a partir del cual con este marco onirico se despliega una historia digna de un thriller del mas puro estilo contemporaneo. Un homenaje bien llevado.

miércoles, 6 de abril de 2011

KaBluey

"Salman, Scott Prendergast en la realidad decide ir en un momento de su vida a ayudar a su hermana con sus hijos una vez que su marido sigue en Iraq. Lo que en principio era un pequeño favor venido del cielo se torna en una gran tormenta ante la ineptitud de Salman para hacerse con el control de los muchachos , casi diablos."

El tema de las sinopsis es que si bien concretas no admiten demasiado margen para el analisis.
Eso si, el tema del Analisis es que usualmente se hace bastante tarde. Como en este caso, que me senté a esbozar uno sobre la base de una pelicula del 2008.

Muy bien elaborada, en terminos de reparto, por ejemplo con una Lisa Kudrow que parece haber dejado bien lejos su ingenuo pasado en la serie Friends. En terminos de montaje y fotografía, con planos del personaje/protagonista KaBluey perdido en la soledad de los caminos y rutas del Estados Unidos rural que son un simpatico halago a la vista y además un mensaje concreto sobre la cosmovisión de la sociedad norteamericana y su interpretación de ideas como la Libertad, sin contar su dependencia del automovil como medio de locomoción. Y con un guión que conjuga el Zeitgeist y las angustias de una clase media impotente y soslayada por sus propias circunstancias; sabe convertirse en un retrato que incluye, la crisis economica del 2007/2008 con la consabida perdida de empleos, la subjetividad moral y la perdida de valores humanos, y hasta la elocuente apariencia del personaje principal trazando un ineludible paralelo con la Depresion economica, tanto de los 30' como la del 2008, todo esto en el marco de la Guerra en Irak.
Paradojicamente filmada en escenarios de Austin, Texas, estado Meca del Partido Republicano, no deja de ser una comedia genuina y bien lograda para pensar un rato sin dejar de reir.

martes, 5 de abril de 2011

Aleatorio...?

Por esas cosas de mis cosas miraba una pagina del gobierno, había que cargar un formulario, el "token" para confirmar, en teoría aleatorio...parecía hablar por si mismo.


lunes, 4 de abril de 2011

Alguién dijo persecuciones....?



"Men with Banjos who know how to use them", parece que a Steve Martin tambien le gusta tocar el Banjo. Bastante copado.

Ir...de contramano por la bicisenda

10 usos para el bicing.


a) (Si, dije "diez", pero nadie me obliga a contar con números, que tanto...)En esos días despues del laburo en los que el hipotálamo pide a gritos, "Aire!", salir a pasear, sin rumbo, siguiendo o no las bicisendas, con el fin de inspirarse para despues, escribir, pintar, dibujar o cocinar un bizcochuelo. Además si trabajas en una oficina, si te cabe alguna duda, andar en bici vestido de oficinista es más fashion que andar con una calza fosforescente y el último equipito de Nike.

b) Conocer los barrios de Buenos Aires, con la estaciones y bicisendas se puede ir desde Palermo, hasta la Boca y Barracas, pasando por las bacanas alfombras rojas de Barrio Norte y Recoleta, el caos urbano de Retiro, el Microcentro, San Nicolás, Montserrat, la exclusividad de Puerto Madero, el verde de la Reserva Ecológica, el acartonamiento habitual de Tribunales y si tenes aguante hasta lo recóndito de San Cristóbal, Constitución, Almagro, o Villa Crespo.

c) No hacer pelota tu bici o por lo menos saber que dispones de una siempre a mano en un horario si bien bastante razonable, que no estaría mal que se extienda.

d) Salir a hacer tramites, hay que pedirle prestado a los pibes que coordinan toda la movida de entregar las bicis, un candado para que despues la bici no aparezca en MercadoLibre o en Segundamano, pintada de colores chillones, con la leyenda de "Nunca Delivery".

e) Evitar bondis y subtes.

f) Ir a buscar departamento si te tenes que mudar.

g) Irónicamente ir a buscar un auto si estás pensando comprar uno.

h) Ir a buscar nafta si el auto que compraste se te quedo.

i) Ir de contramano.

j) Ir...volver...?



La idea es simple, te registras en la pagina del gobierno deliberadamente sin percatarte de la blasfemia ideológica, demagógica y electoralista , y todo el blablabla, vas a las estaciones, retiras la bici, y la usas 2 horas (que podes ir renovando en las estaciones si te quedan ganas de andar).

domingo, 6 de febrero de 2011

Pájaro mojado

A la distancia la primera impresión que tuve del flaco fue que era uno, otro más, de esos que quedaron en el camino, que viven de y en la calle. A la distancia perseguía a una parejita que se sacaban fotos frívolamente. Yo, frívolamente porque no, aprovechaba los últimos rayos de sol de esa tarde de febrero. Y a la distancia mientras presenciaba y apreciaba la secuencia pensaba, "ahora los pone y les zarpa la cámara, el celular, cualquier cosa por un par de dosis de paco..."


Mientras me acomodaba en el banco de la plaza no me percaté que en cuestión de un segundo estaba a pocos metros de mí. Casi invadiendo mi espacio personal. Olía pésimo. Olía a mendigo. "Olía a mendigo", conozco personas, probablemente yo mismo, que huelen bien o al menos normal, que estoy seguro que también viven de la mendicidad, pero no quisiera perder el hilo.

Era un hombre-niño de unos veintitantos pero menos de treinta seguro, con barba tupida del mismo tono que su cabellera castaña, no parecía una amenaza a esta nueva distancia. Quería un cigarrillo. Supongo que mentalmente debo de haberme trazado el argumento de que ya que todavía faltaba una media hora para entrar a laburar podía permitirme cruzar algunas palabras con este bicho raro, de pullover de lana en un febrero de 38 grados de sensación térmica. Cigarrillo de por medio, me sorprendió el hecho de que no era de acá, era más bien "de allá", hablaba fluctuando de manera complicada entre el español, el portugués y el inglés. Resultó ser sueco. Desde la adolescencia, previo haberse rajado a Noruega había recalado por varios lugares de Sudamérica, Colombia, Paraguay, Brasil, Uruguay, y finalmente terminó acá. Había vendido todo su equipaje, computadora, etcétera, en Montevideo por algo así como seis gambas. Y así, con lo puesto había cruzado el río. Flaquísimo como un pájaro con sus alas tan mojadas que no puede volar, casi me inspiraba lastima, y digo casi porque mantenía una actitud que conjugaba perfectamente orgullo personal, determinación frente a la adversidad y optimismo. Realmente no exagero con esto del optimismo. Basta darse una idea con el hecho de que pretendía, así, pidiendo, sobrevivir acá en esta ciudad infestada de codicia e hipocresía, en este "Museo de grandes novedades". Pragmáticamente hablando el problema de este pibe no era "tan" complejo. Se le habían agotado los recursos en Uruguay y lejos de volverse, concibió, en esa racionalidad lisérgica que solo entienden los que pasamos más tiempo en veredas y plazas metropolitanas que en nuestros aposentos, la idea de seguir hasta acá. Recién ahora esperaba que un amigo le girara mil dólares desde su Patria. Mientras, seguiría orgullosamente escuálido y maloliente. Le sugerí que pidiera ayuda en el consulado o en la congregación evangélica sueca que queda en Barracas, por ahí atrás del Parque Lezama. Orgullosamente escuálido. No quería ayuda de nadie. Contaba con la seguridad de que su amigo sueco le girara mil dólares. Según él, esa suma en Suecia no representaba mucho dinero. Anecdóticamente le expliqué que aquí las cosas son diferentes. Anecdóticamente me comento de algunas calamidades que había cometido en Rio de Janeiro, y que tenía la visa expirada, por lo que volver a entrar a Brasil le implicaría ochocientos reales. Monto que estaba interesado en pagar, con el objetivo de que desde algún puerto carioca pudiera embarcarse rumbo a sus gélidas y lejanas tierras escandinavas. Yo cuando me explicaba lo del barco me decía a mí mismo "este está en pedo...", pero parecía hablar seriamente así que no puedo dar fe de ello.
Era "de allá", era de todas partes y de ningún lado. Un alma libre como se dice.

domingo, 16 de enero de 2011

Música de tía





Un Díscolo análisis de la TV de hoy.

La TV se contamina por el hervor de los reality


Gran Hermano y Soñando por bailar, en manos de los conductores de los ciclos de chimentos, marcan el destino de ese medio

Por Pablo Sirvén

El Trece consiguió con mucho esfuerzo, y con sólo dos décimas de ventaja, bajar a Telefé del primer puesto en el rating anual de 2010.
En la génesis de la crisis que fue enfriando de a poco esa señal, mucho había tenido que ver la pérdida de identidad que significó arrasar periódicamente dicha pantalla con la multiplicación excesiva de programas relacionados con el mediocre reality show Gran Hermano .
Pues bien: no sólo Telefé persiste en el error, sembrando en su actual grilla sucesivas conexiones con la "casa", sino que el flamante líder lo imita con reality propio: Soñando por bailar , un derivado más del programa hegemónico de la TV argentina, ShowMatch , más conocido ahora por su sobrenombre de "Bailando por un sueño".
Ambos ciclos - Gran Hermano y Soñando por bailar - superponen las viejas estructuras del programa de entretenimientos con participantes que se eliminan entre sí, con el género de la telenovela (se alientan intrigas, romances, alianzas y traiciones que potencian el clima de encierro), combinado con el más nuevo, y últimamente bastante dejado de lado, talk show (donde quienes intervienen aceptan contar con verborragia sus verdaderas o fabuladas intimidades). Así pivotan sobre un eje inquietante y cínico que fluctúa entre la realidad y la ficción. Una suerte de no lugar con gente que es y se hace.
* * *
El reality también sin querer -recordemos que el precursor local fue Canal 13, con Expedición Robinson , en 1999, al que siguió al año siguiente, pero desde Telefé, la primera edición de Gran Hermano (que hoy atraviesa su sexta entrega)- vino a representar, en precaria metáfora, la inestabilidad laboral actual, donde perdura el más competitivo y dominante, en tanto quedan por el camino los que tienen menos luces y estrategias para sobrevivir. Pero no sólo los reality vienen a ser metáforas televisivas involuntarias del mercado de trabajo. Se diría que eso es lo que subyace.
Lo que es ostensible y enfatizado es su vocación marcada por el escándalo, donde lo sexual amaga histéricamente más que concreta y se monta un circo explícito de chimentos sobre sus ignotos participantes a quienes se pretende convertir en notorios sobre la base de la persistencia en pantalla y la burda representación de seudodebates que terminan forzando discusiones disparatadas y nimias. En ese contexto, a los periodistas no se les pide que ejerzan su oficio, sino que lo representen, en una parodia de análisis y de confrontación sobre lo que sucede dentro de las "peceras" de los reality shows y que den razones de por qué salen de ellas primero unos que otros.
La calidad de los personajes que pueblan la TV de los últimos años ha descendido tan dramáticamente que le urge refrescar esos deficientes cuadros cada vez más seguido. Los reality , en este sentido, son semilleros de semifiguras que satisfacen momentáneamente esa precaria necesidad con sus líos al paso. "Me convierto en lo mirado", decía Susan Sontag sobre la fotografía. Pero esa afirmación se ajusta aún con más precisión a la búsqueda afanosa de la menguante TV abierta en inmolar su decadencia en escándalos insignificantes. Sus personajes abortados terminan exhibidos como modestos trofeos de caza en las noches reventadas de algunos boliches de onda como manera de neutralizar al olvido que los acecha.
"El escándalo -anota Alejandro Seselovsky en Trash. Retratos de la Argentina mediática (Grupo Editorial Norma, Buenos Aires, 2010)- es la gramática con la que se escribe el relato continuo del trash televisado". Y agrega: "El mediático es un subgénero del periodismo de espectáculos, su subsuelo semántico, pero también su forma más efectiva de la pasividad, su discursiva más potente, la parte creciente que viene achicando las distancias con el todo que la contiene".
Tiene razón Seselovsky cuando afirma que el periodista tradicional de espectáculos (más cercano al mundo de la cultura) observa que "la galaxia mediática se ha vuelto un tumor de la industria y asiste horrorizado a su metástasis imparable".
El tratamiento de estos programas (tanto como se comportan los participantes como, especialmente, los comentarios que hacen sobre ellos animadores y panelistas de estos espacios) es casi infantil o apenas adolescente, ya que "se vende" que se miren, se toquen, se besen o pasen a mayores para incentivar el fisgoneo que asegura el rating.
"El adolescente -escribía la psicóloga Cristina Corea, en Pedagogía del aburrido (Paidós, Buenos Aires, 2010), prematuramente fallecida en un accidente- ha devenido el emblema general del tipo subjetivo de nuestra época. Es sobre todo porque el adolescente es el prototipo de lo cualquiera: ni niño ni adulto, pero también niño y adulto, según las circunstancias es el esquema mismo de la indefinición monótona que atraviesa de cabo a rabo la vida del consumidor mediático."
Un poco ex profeso, como antítesis de Pedagogía del oprimido , aquel clásico de Paulo Freire que inspiró a buena parte de la generación setentista, con sus denuncias de dominación desde una "praxis revolucionaria", Pedagogía del aburrido da cuenta de una involución todavía más desesperante, aunque más virtual que aquella, por efecto del "desfondamiento de las instituciones educativas" ante el impetuoso avance de la "subjetividad mediática e informacional" que arrasa códigos, modales y tradiciones sin que nadie se atreva a frenarla.
No sólo los programas de chimentos, que antes ocupaban un modesto lugar escondidos y encapsulados en las siestas televisivas, han adquirido relevancia al ser "exportados" a los horarios centrales de la TV mediante la epidemia de los ciclos de archivo que nos castiga desde hace añares y que lejos de ceder, se expanden, sino que los dos canales más importantes premian las performances nefastas de dichos envíos al poner a sus conductores más emblemáticos al frente de los mencionados reality .
* * *
Empieza en la TV por aire una semana clave con la llegada de sendas ambiciosas ficciones nocturnas en los canales principales. Son teleteatros con continuidad que deberán luchar contra la dispersión que los reality shows inocularon en la audiencia en los últimos años.
¿Cómo debe interpretarse mañana la visita a la casa de Gran Hermano que hará el protagonista de El elegido, minutos antes del debut? ¿Potenciará al reality , a la ficción que comienza después, o a ambos? ¿O contribuirá a la "pasteurización" de la programación que todo lo mezcla y termina por volver parecidos a los diferentes?
psirven@lanacion.com.ar
En twitter: @psirven

jueves, 6 de enero de 2011

Vuelco Cerebral

Inocencia Sacrificada.Latente, inevitable, conspicuo, deliberadamente, pérfido, la tensa espera invernal del cigarrillo ni medio prendido ni medio apagado, ese amargo sabor de boca de los fantasmas del pasado persiguiéndonos en la madrugada solitaria. Ineludible martirio cotidiano.
Si. No. Ecléctico. Además Histriónico.